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El aire en la oficina de Park Sunghoon era pesado, saturado por el aroma a madera vieja, cuero caro y el humo grisáceo que se desprendía de su cigarrillo. No necesitaba luces encendidas; el resplandor de la luna que se filtraba entre las cortinas de terciopelo era suficiente para iluminar lo único que le importaba. Sunghoon exhaló con lentitud, viendo cómo el humo bailaba antes de desvanecerse frente al imponente marco dorado. Ahí estaba él. Kim Sunoo. En el retrato, Sunoo lucía etéreo, con esa mirada que parecía oscilar entre la súplica y el desafío. Para el mundo, Sunoo era una figura intocable, un secreto bien guardado; para Sunghoon, era una propiedad privada, una obra de arte que él mismo había esculpido a base de manipulación y silencios impuestos. -Te ves tan tranquilo ahí arriba -susurró Sunghoon, su voz era un hilo frío y rasposo que rompía la quietud de la sala. Se reclinó en su silla de terciopelo verde, con la mano libre descansando cerca del arma sobre su escritorio. Su devoción no era romántica, no de la forma en que los poetas escribían. La suya era una devoción de hierro: una que privaba al otro de su voluntad para asegurar que nunca conociera el abandono. Dio una última calada, dejando que la ceniza cayera sobre la alfombra persa sin apartar la vista. En la penumbra, no se sabía quién era más prisionero: si el chico atrapado en el lienzo, o el hombre que no podía dejar de mirarlo.