2016, J est enfermé.
Pour substituer l'odeur de l'asile, il s'imagine celle de la madeleine de Proust. Des crayons gras, des lunettes rondes.
Il brasse les souvenirs de ses jeunes années.
Des lettres éparpillées.
Une à une, pleine de sentiments.
A qui sont-elles destinées ?
Mais est-ce ça qui compte réellement?
Des lettres perdus,
et des yeux pour les retrouver.
Et peut-être une histoire derrière tout ces mots.
"Chère Christa..."
Une blonde naïve.
Une brune qui a l'habitude de mentir à tout le monde, même à soi-même.
" Cher journal..."
Une terrible tragédie.
Deux âmes réunies par la guerre.
Deux âmes séparées par la stratégie et la mort.
" Je me suis rendue compte que.. "
Du papier froissé.
Des larmes qui coulent.
De l'encre éparpillée.
Des bribes de mots.
De l'amour exprimé maladroitement.
" Je t'aimais..."
Des gestes.
Des caresses.
Des paroles.
Des rires.
Des échanges.
Des mensonges.
« - Je t'en veux... Mais... Tu me manques. »
Juste, des lettres. Rien de bien beau à dire, j'écris pour moi, à moi-même ou aux autres, sous un semi-anonymat. (nan je dec tout le monde pourrait me reconnaître mais 0 abonné tmtc ça fait un peu mystérieux)