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Maman, pourquoi tu me dis toujours ça ? Maman... est-ce que ça te fait plaisir ? Maman, tu le penses vraiment ? Maman, est-ce que tu m'aimes ? Ceci est une lettre que j'adresse à ma mère mais qui ne la lira sans doute jamais. Je l'ai écrite en pleurant, quand je me suis enfermée dans ma chambre parce que ma mère a entendu mon frère chanter et qu'elle m'a comparé à lui -comme elle le fait sans cesse- et qu'elle s'est mise à rire, littéralement à se moquer de moi. Ce n'est pas une histoire, seulement une confidence de mon mal-être.