Historias de Profondità

Scrivo poesie da quando ho sette anni, ho sempre strappato i miei lavori per paura che qualcuno li leggesse e ne scoprisse il contenuto; poi un giorno scrissi una poesia per mia nonna, la prima poesia che non strappai. Non ero a conoscenza del fatto che mia nonna stesse morendo e le mandai una poesia che lesse mio padre e prima di morire sorrise un ultima volta. Capì allora che dovevo continuare che avrei dovuto sfruttare questa passione per sfogare tutti i sentimenti negativi che nel corso della mia vita avevo lasciato crescere dentro di me. Decisi un giorno di condividerle con altre persone che avrebbero potuto trovare conforto nelle poesie che avevano salvato me.

The work depicts an atmosphere steeped in memory and decadence through the image of an antique grandfather clock, a tangible symbol of the passing of time and the inevitable decay of life. Set in an old, dark house, the depiction of the clock with its dull silver face, its hands like tired blades, and its pendulum swinging like a scythe evokes an almost mystical and unsettling presence, a harbinger of a time that never stops but is simultaneously charged with forgotten memories, pain, and oblivion. The clock thus becomes a metaphor for an existence consumed between waiting and sacrifice, a silent witness to the passing generations, the lives born and die, and the conflicting emotions of fear, resignation, and ultimately acceptance of the flow of time as a continuum uniting past and future, death and life. The poem conveys a profoundly human and philosophical message: time is no longer a condemnation or an enemy to be cursed, but a flow to be welcomed with wonder, a rhythm to dance to, recognizing in every ticking a gift and not a condemnation.

italia Quando l'obiettivo della macchina fotografica di Lea squarcia le maschere di David, l'amore comincia a fiorire - o è l'inizio di un disastro inevitabile? Entra nel mondo di Lea e David - un luogo dove ogni clic dell'otturatore è una confessione silenziosa... e dove il passato risorge dalle ombre. A volte, i ricordi non muoiono nella polvere... semplicemente si zittiscono. Dietro un sorriso timido, dietro una fotografia sbiadita, nel dolce sfiorarsi delle dita e negli sguardi che non dicono nulla - eppure gridano tutto...

È una semplice poesia che ho scritto in questo periodo un po' difficile per me.