Полёт в Париж с художником

- Не волнуйтесь, я всё улажу.
- Ага, не сомневаюсь, - он всё ещё не доволен. Ну конечно, кто бы был доволен, если бы на него вылили что-нибудь, да еще потом выглядеть так, будто описался.
Всё ещё немного под шоком, и понимаю, что делаю только тогда, когда стою перед ним на коленях и быстро тру его ширинку. И под ней ощущается что-то твёрдое. Я отскакиваю от него, как от огня. Сердце быстро стучит, а щёки наливаются красным.
До сих пор не понимаю, как я могла так облажаться.
Мужчина учащенно дышит. Я даже боюсь смотреть в его сторону, но прекрасно знаю, что он во все глаза глядит на мою персону.
- Э-э-э... Прошу прощения, мне надо идти, - выметаюсь оттуда и бегу опять в туалет.
Слышу, как кто-то присвистывает и говорит: «Ничего себе стюардесса! Надо что-нибудь вылить на себя"
Все смеются.