Cansada de las teorías de una adolescente de 17 años que sólo sufrió por amor.

Soy Samantha.
Me llaman bruja, me llaman gorda, los jeans me quedan chicos y tengo una foto de cuando tenía dieciséis y fui tan alta que la gordura pareció equipararse entonces en mi cuerpo (pero ni siquiera duró doce meses). Conservo esa foto, así como también el mensaje de whatsapp que Tor me mandó esa madrugada, hasta el regalo que Ale me dio después de besarme en el patio lejos de su novia (mi mejor? amiga) . Y sobre todo, conservo un maldito diario que jamás pensé escribir sobre cómo se sentía.
Ahora tengo diecisiete y estoy haciendo otro, ¿o piensan que debería dejar que dentro de diez años siga leyendo a una tonta enamorada? A veces prefiero crudeza: todos los secretos que sé tirados a la luz del sol sobre mi panza, para al final del día reír de ironía o llorar hasta dormirme besando la almohada, as usual mientras sueño con todos los estereotipos que mi boca preferiría escupir todo un día frente a quienes los crearon.