Come una Sigaretta
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Non aveva mai amato il rosso.
Non aveva mai dipinto un viso.
Non aveva mai amato davvero, forse una volta, ma poi più nulla.
E il suo nome la disgustava, perché richiamava quel vermiglio nel suo cuore grigio. Non c'era posto per un prepotente nella sua vita. E non c'era nulla che non potesse distoglierla da ogni cosa come una sigaretta.
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