Il Ne Pleuvra Pas Demain

Son corps est allongé sur le sol, dans un recoin de la pièce. Je reste longtemps debout à l'observer, le coeur battant. Je finis par m'approcher sans un bruit, fusil pointé sur elle. C'est une fille, et j'écarquille les yeux. Merde, pas n'importe laquelle... Toute la Nation la connait. Et maintenant, elle se trouve devant moi, morte. Ses cheveux bruns sont éparpillés autour d'elle et cachent son visage retourné contre le béton. Elle n'a plus sa frange qu'elle arborait sur les photos qu'ils faisaient tourner en boucle à la télévision. Son corps est frêle, ce qui contraste avec l'image de guerrière que je connaissais d'elle. J'ai d'ailleurs presque du mal à y croire...
- Jordanne Denver, température corporelle de 37°C, m'informe ma montre.
Est-elle finalement vivante ? Pourtant, je ne vois pas sa poitrine se soulever, ni ses paupières vibrer. Ou alors, elle joue très bien la comédie...
Mais je n'appuie pas sur la gâchette pour l'achever. Ce serait trop facile.

Jordanne Denver, relève toi et viens te battre. Tu as été condamnée pour avoir défié la Nation, tu es ici pour ça. Toi comme tes compagnons.
Personne ne sortira d'ici.