Plume

Cette histoire n'est pas une fiction. Bien que tout récit ait trait à la fiction, cette histoire est la mienne. Elle contient des extraits du passé, qui s'entassent à l'intérieur de mes "journaux" et carnets poussiéreux ; des interprétations rétroactives, relatives à une période qui continue à changer ma vie ; des réflexions sur ce que je suis, et que d'autres sont susceptibles de partager, à tout âge, en ayant vécu des événements similaires, ou non.

Je m'appelle M., et il y a 4 ans j'ai commis l'erreur qui a métamorphosé celle que j'étais. Presque tout a changé, même si depuis j'ai retrouvé des bribes essentielles. Malheureusement, pas assez pour reprendre le cours de la vie que j'ai lâchement laissé. Peu de personnes ont été mis au courant, les autres ne savent pas, n'imaginent pas ou ont fait abstraction des faits.

Aujourd'hui, mes 24 ans débarquent à grands pas. Je m'interroge sur ce qu'était ma vie, sur ce que j'en ai fait, ai-je finalement toujours était cette fille là ? Je ne vais pas bien. Je vais mieux. Mieux, c'est bien n'est-ce-pas ? En me contentant uniquement de ça, je ne progresse plus.

Dans les moments de répit comme dans les rechutes, il n'y a qu'un seul et unique fil conducteur : l'espoir. J'espère toujours qu'un jour ce cauchemar s'achèvera pour de bon.