Spasmi d'una vibrante anima ©
- Reads 4
- Votes 2
- Parts 1
"Versi guidati da mano decisa, insita di vibrante emozione che trova il suo apice tra righe e pagine bianche, laddove i sogni diventano materia, e le parole vorticano in venti di emozioni.
"Raccolta poetica", si potrebbe dire, ma poeta io non sono e la poesia non è mia arte, seppur mi inebri della carta e delle parole, come fanno gli uomini tra le cosce di una donna."
Davide Lambiase, alias Dundr Dargoran.
Tutti i diritti riservati. ©
All Rights Reserved
#104
natura
Join the largest storytelling communityGet personalized story recommendations, save your favourites to your library, and comment and vote to grow your community.
You may also like
Precious | Good Omens
Crowley alzò gli occhi verso il cielo e lo vide. Lontano, no, irraggiungibile, affacciato alla finestra. In quel momento si rese conto che non avrebbe trovato il coraggio di parlargli, ma sapeva già che, tornato a casa, avrebbe riempito pagine su pagine del suo quaderno con schizzi confusi del suo viso, dei suoi ricci biondi, dei suoi occhi così chiari e puliti da far invidia al cielo. °°° "È una cosa che non capisco." "A quelli come me, quelli bassi, infimi come me, la bellezza piace. La bramiamo, la desideriamo, anche se siamo brutti dentro, anzi, proprio perché lo siamo. Quando dipingo qualcosa di bello mi sembra di poter avere anche io qualcosa di buono." "Tu sei buono." "Attento alle tue parole." sorrise Crowley, nascondendosi di nuovo dietro la tela. °°° Human! AU 1970s Un pittore senza ispirazione la trova in qualcuno di inaspettato. Un lettore che fugge dalla realtà cerca il coraggio per scrivere un libro.Complete
Mai dire mai//Scorose
«Cosa ci fai ubriaco qui, testa di zucca?» richiamo una chioma bionda platinata che purtroppo appartiene a quel citrullo di Scorpius Malfoy. Non so se è troppo ubriaco per capire da dove proviene la mia voce, dato che si sta guardando attorno confuso, o se semplicemente è stupido. La seconda è molto plausibile. Appena riesce a vedermi, mi sorride come un ebete. «Albus mi ha cacciato, era in camera con qualcuno. Non l'ho vista in faccia, ero impegnato a cercare di non vederla nuda.» biascica da far schifo. «Rachel?» chiedo eccitata. «Ti ho detto che non l'ho vista in faccia!» «Va bene, vai avanti.» incrocio le braccia al petto. Per le mutande di Merlino, è un idiota. «Insomma, Albus mi ha cacciato perché stavano facendo cose e mi ha detto di andare dalla prima persona che mi veniva in mente e sono venuto qui da te.» Rimango in silenzio, mentre dalla finestra della Sala Comune entra la luce soffusa della luna. «Da me.» ripeto, incredula. «No, dal tuo pesce rosso. Sì, da te, Rose Weasley. Tu sei la prima persona che mi viene in mente, sempre. Tranne quando devo fare la cacca, in quel caso no, tranquilla.»Complete
Poesie di ordinaria follia
Reconditi desideri tra i meandri dell'anima, e le verità che si celano dentro ogni certezza.Complete
Little Kore - Anatomia disallineata del desiderio
"Di cosa parla?" Parla di un soffitto che ride e delle scale che si arrampicano sulle nuvole. Parla di parole che evaporano e ritornano camminando all'indietro, di lampade che diventano specchi e ti guardano dentro con occhi di gatto. Parla di biblioteche abitate da insetti filosofi e di un telefono che non squilla mai ma sa tutti i tuoi segreti. Parla di predoni di luce che bussano alle porte dei sogni e di ponti sospesi tra silenzi che diventano il tuo respiro. Parla di un treno che sogna di essere una caramella e di orologi che si sciolgono sui pavimenti di vetro. Parla di sedie che discutono tra loro di geografia invisibile e di finestre che respirano piano come pesci. Parla di un vento che scrive lettere sulle gambe dei passanti e di ombre che si staccano dai muri per fumare. Parla di fiumi rossi che cadono verso il cielo e di scarpe che imparano a cantare prima dei piedi. Parla di tutto ciò che non può essere detto, ma che pulsa come luce negli interstizi del silenzio. Parla di un diario tenuto nello stomaco e di un Lupo che cucina. Parla del tuo doppio , quello che hai lasciato indietro nel deserto, ma che ora bussa con dolcezza alla tua porta dicendo: "O mi guardi o ti prendo il cuore". "il solito fumetto introspettivo?" È un fumetto che non vuole salvarti. Ti accompagna solo nel momento in cui ti accorgi che sei tu la soglia. E che per attraversarla... dovrai smettere di piacere a tutti. Una storia sull'inadeguatezza come forma d'arte, l'ironia come linguaggio segreto e la libertà come qualcosa che non si trova mai là fuori. Un diario che si legge col corpo. Un testo che non può essere chiuso perché il desiderio è sempre in eccesso, mai centrato. La scrittura è emorragia. Niente spiegazioni. Solo sintomi di un'altra gravità.
lacrime d'acciaio | Raccolta Di 'poesie'
1° raccolta. Poesia, se così si può definire. Un po' dark... come me. Poesia è un termine piuttosto generico, ma io non mi sento un'autrice di poesie: i veri poeti sono persone come Leopardi, Pascoli e Ungaretti ed io non sono all'altezza del confronto con loro. Cos'è quello che scrivo allora? Parole, semplicemente parole che però sono state fonte di conforto, di scoperta, di comprensione del dolore. Perciò se volete potete considerarmi una poetessa, ma quello che scrivo, per me, non è poesia. Sono solo dei pezzi della mia anima che ho deciso di scoprire con voi. #1 in orrori #1 in poetessa #1 in maledivivere Guardate anche la mia 2° raccolta!!! Pianto di stelle. Lo stile è molto diverso, ma potrebbero piacervi.🖤 20/02/25: 2,5 k👀, 1 k ✨ 04/04/25 3k 👀; 27/05 4k 👀Complete
ScomponiMenti
200 V O C I - che sottendono altre voci -Complete
Crowley alzò gli occhi verso il cielo e lo vide. Lontano, no, irraggiungibile, affacciato alla finestra. In quel momento si rese conto che non avrebbe trovato il coraggio di parlargli, ma sapeva già che, tornato a casa, avrebbe riempito pagine su pagine del suo quaderno con schizzi confusi del suo viso, dei suoi ricci biondi, dei suoi occhi così chiari e puliti da far invidia al cielo. °°° "È una cosa che non capisco." "A quelli come me, quelli bassi, infimi come me, la bellezza piace. La bramiamo, la desideriamo, anche se siamo brutti dentro, anzi, proprio perché lo siamo. Quando dipingo qualcosa di bello mi sembra di poter avere anche io qualcosa di buono." "Tu sei buono." "Attento alle tue parole." sorrise Crowley, nascondendosi di nuovo dietro la tela. °°° Human! AU 1970s Un pittore senza ispirazione la trova in qualcuno di inaspettato. Un lettore che fugge dalla realtà cerca il coraggio per scrivere un libro.
More detailsContent Guidelines