Lettres Mortes

Dans le parc, il y avait un bouleau qui perdait ses feuilles.
Il ressemblait à celui au beau milieu du jardin qu'il aimait regarder à travers la fenêtre.
Alors il s'asseyait sur un banc, il regardait le bouleau et il sortait un petit carnet noir de sa poche.
Il essayait d'écrire mais il n'y arrivait pas. Il se contentait donc de regarder l'arbre et il pensait à elle.
Et alors les mots lui revenaient et il écrivait fiévreusement dans son petit carnet.