Desde el ático de mi alma

Desde el ático de mi alma

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WpMetadataNoticeLast published Thu, Nov 9, 2017
Subí al ático en afán de limpieza, con la intención de desechar aquellos viejos trebejos que solo quitan espacio, que guardamos alguna vez pensando que en un futuro podrían tener un uso. Y lo primero que hallé fue polvo, mucho polvo y telarañas. Con cierto temor comencé a moverme entre muebles derruidos, fierros que alguna vez fueron aparatos, bolsas con ropa vieja y de pronto llamó mi atención una caja. Por un instante me intrigó su contenido, así que me dirigí hacia ella. Una caja de cartón, al parecer en algún momento fue empaque de botellas de aceite, pero era obvio que no tenía ese contenido. Estaba sellada con cinta y al quitar un poco el polvo, pude ver en un costado letras una palabra escrita con plumón permanente: "MI alma" Y recordé entonces cual era su contenido, una sensación de cierta culpabilidad me invadió... ¿Cómo podía tener abandonado aquello ahí?... Me senté en el polvoriento suelo ya sin temor, la abrí con cuidado y como un niño que recibe un regalo, mis ojos hurgaron en su interior y mis ojos se agrandaron como quien descubre un tesoro, algo sorprendente... Ahí estaban, mucho papeles con escritura, servilletas con alguna frase, algunas libretas, algunos dibujos. Evidencia de que en algunas etapas de mi vida, me había dado la oportunidad de escribir... No sé qué encontraré, no sé si sean buenos o malos, no deben tener coherencia, pero te invito, acompáñame a leer, tal vez algo pueda llamar nuestra atención... Aquí "Desde el ático de mi alma"...
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Hoy empecé a escribir un nuevo libro. No es ficción. No hay personajes creados. Esta vez se trata de mí y tal vez también se trate de vos. De todo lo que me estuve callando. De las páginas que no me animaba a leer en voz alta. De los capítulos que dejé sin terminar. De las historias que escribí para otros, olvidándome de la mía. No sé bien si es un diario, un testimonio, o cartas con alma. Solo sé que lo necesito. Pasé demasiado tiempo tratando de corregir lo que no escribí yo. Editando frases que dolían. Subrayando silencios. Tolerando prólogos ajenos. Hasta que entendí que, yo no era el autor, era apenas un personaje. Un personaje atrapado en una trama que no quería ( pero estaba ahí ). Atrapado en un libro que hablaba de amor, pero olía a abandono. Y decidí cerrarlo. Arrancarme de esa historia. Empezar desde una hoja en blanco. No fue fácil. Tuve que pelear con los fantasmas de todas las páginas pasadas. Perdonarme por los finales tristes. Por haberme quedado cuando quería huir. Por haber callado. Por haber amado más a otros que a mí. Tuve que reencontrarme con esa versión mía que todavía cree en las mariposas, aunque haya vivido tormentas. Tuve que abrazar al que lloró en silencio, al que se sintió vacío, al que dejó de escribir por miedo a no ser leído. Y acá estoy. Escribiendo. Respirando cada palabra como si fuera un acto de amor. Corrigiendo con ternura. Tachando con compasión. Dándole sentido a mis propias comas. No sé cómo va a terminar este libro. Pero por primera vez, no tengo miedo del desenlace. Porque lo estoy escribiendo yo. Cómo yo quiero, como lo siento. Y esta vez no voy a escribir con tinta, voy a escribir con el corazón. Con mi voz. Con mi alma. Con las manos sucias de vida.

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