Confesiones de un chico suicida

Mi nombre es Damian Dashkov y tengo 17 años.

17 años de sufrimiento, 17 años de lágrimas y 17 años de pena.

Siempre estoy al borde del suicidio. Tengo una antigua navaja suiza del ejército sobresaliendo del bolsillo de mi pantalón, dispuesta a mí cuando la necesito, lo que suele ser un día de por medio.

También fumo. Nada parece funcionar en mí. Así que llegué a la conclusión de que suicidarme era la mejor opción.

Así que fui a la estación de tren. Mis pies tamborileaban, impacientes por acabar con mi vida. Impacientes por dejar mi pasado atrás.

Dicen que las cosas luego mejoran. Bueno, llevo diez años esperando a que eso suceda.

En cualquier caso, esperé a que la estación estuviera vacía, dejando a mi vista las simples vías del tren. Y me acosté.

No recuerdo cuanto tiempo estuve así, pero sé que bastante. Alcé la mirada ...y vi algo totalmente inesperado para mí.

Allí estaba ella.

La chica con la que viajé durante más de cuatro años en tren, sin hablar. Ella escribía en un diario, y siempre cambiaba su pelo de color.

Y me miró.

Y cuando me miró, me hizo dudar de mi decisión. Ella pareció darse cuenta de lo que yo estaba a punto de hacer, y negó con la cabeza. Me estaba diciendo que no me suicide.

—Quiero acabar con mi vida—afirmé con fiereza.

Negó con la cabeza.

—No. Una persona que quiere suicidarse no quiere acabar con su vida, no realmente. Quiere acabar con el dolor.

Así que yo le hice caso.

Luego de eso, iba a la estación de tren el mismo día a la misma hora, solo para verla. Ella siempre estaba ahí sentada, con el mismo diario en la mano y un color de cabello distinto.

Encontré excusas para hablar e incluso sentarme con ella. Se llama Naira. Y es obsesiva compulsiva.

Cree que puede salvarme.

Pero es demasiado tarde para mí. No es ninguna historia de final feliz.