Ayer escuché llorar a Vallejo , Requejo sin embargo.

Era noche en el barrio de Cucaracha. Y lluvia tiempos antiguos en la ventana, Lima tenía frío y la gente pasaba, no más, sin ganas. Había periódicos en el suelo y corazones tan grises como la soledad que chiflada. Miradas pensando en mañana o cartas de amores lejanos, no lo sé, ahora soy un perro extranjero y perdido de rumbo. No tengo amigos que murieron, mis tías me odian y soy virgen de palabra blanca, intacta como cuando ríe un colibrí en París. Estoy solo y me acompaño, tomando de mis manos fieles, sin, sin.