Las Palabras Que Te Sople En El Viento.

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WpMetadataNoticeLast published Wed, Feb 6, 2019
Ahora estás leyendo esto, estás siendo parte de mi ahora. Querido lector ¿Cómo te llamo? Me gusta llamarte así "Querido lector" pero sé que con el paso del tiempo y cada vez que me leas vas a formar más parte de mi y entonces no será tan agradable tomarte como un conocido-desconocido. No tengo nada que decir, desde que te fuiste mi boca no tiene sabor, me dejaste con un nudo en la garganta por todo aquello que te quería gritar y no hice. Por cobardía. Por ti. Me doy cuenta de que no solo fue mi culpa, sin embargo, soy yo la que se quiere disculpar, ya que sé que tú nuca lo harás. Perdón. Te dije que gracias a ti, volví a escribir, mira, todo un libro, ya te imaginarás cuando daño me haz hecho. [Cariño, esto apenas está comenzando]
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Soy escritora, no satisfecha con los sentimientos reales; ansiosa, me impongo a imaginarlos. Recuerdo todo a la perfección: mi corazón no tiene piedad. No puedo dormir, solo derramo sangre sobre el papel. No sé si eso me hace buena o mala persona. No he olvidado mi pasado, solo intento romantizarlo. Me gusta el dolor. Quiero tener hijos, pero me cuesta tomar decisiones. Puedo mantener una relación amorosa porque padezco nostalgia y, aunque no bebo, lloro y miento y, con frecuencia, deseo morir, aun que le tengo pánico a la muerte y a las cosas muertas. Quiero amar y, al mismo tiempo, lo sacrifico todo por mis propósitos. Soy cabezota y vulgar, pero leo libros. Tengo conocidos que creen que puedo ser una gran artista, pero no leen sobre mi forma humillante, profunda, excesiva, obsesiva, intensa y cruda de amar al amor en mis libros, suponiendo escenarios porque aún no lo encuentro fuera de ellos.

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