À l'Encre de Nos Nuits

Il fait froid dehors. Dedans. Partout. Et sous mon crâne la tempête ne se calme plus. C'est peut-être moi qui hurle quand le jour s'éveille. Ou c'est peut-être toi qui pleure quand la nuit s'éteint. Plus rien n'a de sens. Mes idées noires s'enflamment, Paris pars en fumée.