Petit ange
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Un ange, un beau jour, chuta du paradis.
Oh, ainsi il n'avait plus l'air si angélique que ça, le corps brisé, le visage défait, ses ailes rouges de sang...
À moins que...
Ses ailes ne soient pas du blanc pur des plumes d'ange, mais rouges.
Rouge.
Comme les flammes de l'enfer
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#255
paradis
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