Diluvio en Grecia.
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Se supone que no es poesía, no está en verso. Se supone. A veces el verso viene a mí, aquí hay de todo un poco. ¿Se puede llamar a esto prosa poética? Tal vez. Es desahogo. Estos escritos están en mis libretas, en hojas sueltas (incluso arrugadas) por toda mi habitación, en archivos del ordenador, en notas del móvil. Están por todas partes. Nunca pensé en subirlos, pero aquí los tenéis. Rebosan tormenta, lágrimas y amor. Sobre todo amor -o lo que fue de él- Son peores que un huracán. (luego no digáis que no avisé)
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#777
lirica
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