Rugiada.

Lei teneva gli occhi chiusi.
Quasi temesse la visione del suo viso.
Ma quando siamo impauriti, abbiamo la tendenza a sbarrarli, gli occhi.
Lei lo fece e lo ammirò.
Sembrava così sicuro di sè.
Lei non lo era, ci provava.
Si, ci provava in tutti i modi.
Cercava di sfidarlo.
Forse per assumere le sembianze di una persona forte, o per assomigliarle almeno un po'.
Ogni volta che lui le dedicava un sorriso, era lì.
Era lì che dalla ragazza non emergeva forza.
Nemmeno fragilità.
Follia.
Agitazione.
Intensità.
Lei sembrava così assorta.
Il mondo non esisteva più.
Spariva tutto.
Gli odori, i rumori.
Erano nel loro mondo, insieme.
Sopravvivevano agli altri e vivevano l'uno per l'altra.
È arrivata come la gioia più ricercata e la più cattiva maledizione.
Era primavera.
Il tempo era sempre mite, come assente.
C'erano come fiori, nell'aria.
Quel giorno la città festeggiava ed erano tutti in strada.
La musica era tanto alta da non sentire le migliaia di voci parlare all'unisono.
Sorridevano tutti.
Ebbero quella che molti definirebbero "scintilla".
Ma la loro andava oltre a un piccolo dettaglio di luce.
Loro erano stati travolti da mille colori, come il cielo di ferragosto a mezzanotte.
Ma pensandoci bene, travolti non è la parola adatta.
Loro erano stati presi e inghiottiti mille volte dal cielo.
I colori erano solo una piacevole conseguenza.
Mentre camminavano, sentivano di toccarsi.
Ma non era così.
Camminavano e basta.
I loro sensi erano come accecati, s'illudevano.
S'illudevano ma non soffrivano.
Al contrario, il desiderio era talmente alto da non capire la differenza fra la verità e la menzogna.
Loro erano di più di quello che ci aspetta dalla vita.
Erano di più, e poi non si sono più visti.