Nos estamos aqui a muito tempo. Eu me esqueci de muita coisa. Não me lembro de qual a cor do céu. Muros altos. Farpado em todos os lugares. Fome. Dor. Sede. Frio. Regam o farpado com nosso sangue. A guerra. Um conto sobre algum lugar esquecido durante a guerra. As pessoas presas nesse lugar, estão presas a tanto tempo que esqueceram de seus nomes e agora só vem dor. "Onde cresce o farpado" um fruto de minha mente pouco sã.All Rights Reserved