Berro de Doído
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Um maluco percorre o mundo, e vai absorvendo o que a vida lhe apresenta. Nem sempre o que a vida tem a oferecer é agradável, mas conforme o tempo passa, uma inquietação toma conta da pessoa insana, e é preciso extravasar de alguma forma. O maluco resolve escrever.
Crônicas, poesia e prosa não exatamente nessa ordem.
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#7
underground
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Apesar da solidão que me assola e da descomunal amargura que cresce dentre meus ossos, falar de amor ainda é algo que faço com maestria. Não como romancistas lunáticos e os jovens que acabaram de se encontrar com o doce gosto da paixão. Não, é claro que não. Sempre fui capaz de enxergar cada uma das vertentes que compõem este sentimento tão incapaz de ser descrito. Amor. Há dor no amor. Há picos e vales que te levam da excitação até a eutanásia. Uma constante inconstante, que te leva do ápice até o abismo. Uma sequência de contradições e de sentimentos sem definições, daqueles que te proporcionam momentos onde até aquilo que sempre fora considerado ruim, se torna questionável. Se te faz bem ou se não, quem pode dizer? Vertigem, crise nervosa, ansiedade, pânico. Borboletas no estômago. Mas também há beleza no amor, onde até a maior amofinação pode ser perdoada. Quando os olhos cintilam, a afabilidade se descontrai e a compreensão surge sem teimar. Uma grande coleção de agradecimentos pelos mais pequenos gestos, uma paz que surge, leve e reluzente. Se instala e permanece, espalhando-se feito praga e deixando pelos ares os mais puros sentimentos. Alegria, compaixão, afeto, romance. Descontrole emocional. Há tantas vertentes, incoerências e variedades... Algo tão místico e indecifrável como tal certamente me tira o sono. E alguns versos, se me permite dizer. Escrevi, em madrugadas frias como o inverno - ou tão quentes como o inferno -, algumas vertentes das quais compõem aquilo que eu, como quem sou, acredito que seja amor. Não como um todo, não como uma única coisa, mas sim como tudo aquilo que compõe o tão magnífico sentimento, sobre tudo aquilo que há. Deixo aqui os meus versos, incoerentes e labirínticos, onde tento de alguma forma expressar, explicar, decifrar o que é o amor. Se chegou até aqui, meu caro, eu vos agradeço. Não são todos os que se dispõem a entender o amor de um escritor.Concluida
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Filha da Lua.
O que faria se um dia acordasse e descobrice que a vida que tem é uma farsa ? Estela tem 17 anos e está no segundo ano escolar , quando várias coisas erradas a força a ir morar com o pai nas montanhas , mas mal sabia que a partir do momento que seus pés tocaram o solo da cidade pequena não haveria mais volta. O que essa cidade esconde afinal.Porque alguns alunos são diferente. De onde tiram a força que possuem? Estela está destinada a salvar o mundo todo , mas será que está preparada para o que está por vir ? Terá que desistir de pessoas importantes pelo bem maior ... Romance , ação e muita aventura te esperam , venha se diverti comigo nessa nova jornada que promete muitas reviravoltas. A final o que, e quem Estela é ? e o que a vida lhe reservou ? "(...)Ficamos abraçados por alguns minutos até que seus soluços desaparecem, e neste momento, ele até parece aquele garotinho Moreno de olhos claros com cinco anos correndo pela neve perdido, apavorado e com medo...agora sei porque o amo... sei por que me apaixonei por ele desde a primeira vez que o vi. (...)" #um romance de minha autoria! # plágio é crimeConcluida
Todos Os Poemas Que Nós (não) Entregamos. ⚢︎ - CONCLUÍDO.
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