A ese cabrón

A ese cabrón

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WpMetadataNoticeLast published Thu, Sep 13, 2018
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Poetry
Noches donde el insomnio se convierte en protagonista y los sueños son extras. Noches en las cuales no dejo de escribir y reescribir la misma historia por si todavía no la tuviese clara. Noches donde revivo en cada una de mis letras como si el recordarte no fuera dolor suficiente. Pero supongo que así son mis madrugadas, las ojeras se han acomodado en mis ojos, el boli se hace sitio entre mis dedos y de vez en cuando los folios me cortan de forma rápida y silenciosa. Algún día seré como ellos, Mientras tanto, seguiré escribiendo hasta que me duela la mano, hasta que el sol empiece a dejarse ver por mi ventana y hasta que tú dejes de aparecer en escena para matarme.
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Vivir a medias basados en el conformismo muchas veces eso no es vivir, perdemos los días con la esperanza de que estamos haciendo lo correcto y que para los ojos de las personas es aceptable... pero nos estamos olvidando de lo más importante del vivir: Saberse libres. Tenía apenas diecisiete años cuando mi vida se transformó para siempre, sin darme cuenta fui perdiendo lo que más me importaba con el pasar de los años, todo cambió... yo cambié. Ahora simplemente no me reconozco, veo mis manos, mi cuerpo, toco mi rostro, mi cabello y parecen ser los de alguien más; y es que cuando entregas todo por amor simplemente te quedas vacía y marchita por dentro. Me enamoré de él sin siquiera sospechar de lo que se avecinaba, tan ingenua como siempre. Ahora los días han dejado de significar, se han vuelto eternos, las horas insufribles, los minutos un tormento y los segundos mi propio infierno... He tenido de sobra para pensar en mi vida, mi patética vida. He tropezado y me he levantado... vuelvo a caer y con cada tropiezo me vuelvo más débil... hay días en los que dejo que mi mundo se venga abajo y la soledad, mi fiel compañera, tome posesión de mi cuerpo, dejándome embriagar por sus palabras y dejando que fluya en mi interior. Dicen que el tiempo puede sanar las heridas. Pero lo que no nos dicen, es que las cicatrices siempre nos recordarán el pasado, que la sensibilidad esquiva el razonamiento y éste, a su vez, desgasta la entereza... Dicen que de todo se aprende, pero cuanto daría por qué no siempre las lecciones fueran tan dolorosas. Nota: este libro es totalmente mio, producto de mis días felices y tristes.

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