Ilusión
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WpMetadataReadComplete Sun, Mar 7, 2021
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Fiction
Fantasy
La primera vez que lo vi pensé que me mataría: usaba prendas negras, cargaba una afilada hoz y un cuervo le hacía compañía; al despertarme en medio de la noche, lo único que logré pensar es que la muerte había llegado por mi alma. Y luego, escuché una voz, como un susurro que el viento trajo hasta mí, diciendo: Ante la oscuridad, guardaré tu alma y la protegeré de las sombras. Esa noche no llegó la hora de mi muerte... Esa noche, el hombre de la hoz me sonrió y conocí un mundo que ni en mis más locos sueños podría imaginar, un mundo lleno de pesadillas.
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Morir fue lo fácil. Llevo dieciséis años en un piso de Chicago que huele a moho y a inquilino muerto. No recuerdo mi vida. De la mujer que amé me quedan ocho cosas: un colmillo torcido, una risa ronca, olor a cáscara de naranja abierta con las uñas. Y una promesa que hice sangrando en el asfalto y de la que ya no recuerdo ni las palabras. Me llaman espectro. Sombra. Residuo. Yo prefiero advertencia. El Velo tiene una regla y no admite excepciones: cada vez que uso lo que soy, me cobra un pedazo de ella. Ocho. Y bajando. Hasta que un chico me sostiene la mirada en un pasillo de instituto y algo, en alguna parte, deja de funcionar como debería. Llevo dieciséis años buscándola entre lápidas. Pero el garfio que tengo clavado bajo el esternón tira al sur. Siempre al sur. A una franja de esta ciudad donde hace cuarenta años que no entierran a nadie. Y sea lo que sea lo que me llama desde ahí abajo, no está bajo tierra.

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