Mis escritos imperfectamente perfectos
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Hay palabras que no son fáciles de pronunciar delante de alguien, ni siquiera soy capaz de decirlas en voz alta frente al espejo mirando mi reflejo; es por eso, que me parece más cómodo decirlas por escrito y en silencio.
Des de que era pequeña siempre me ha costado decir las cosas, me las guardaba y eso es algo que no ha cambiado mucho; recuerdo que cuando me sentía atraída por alguien de una manera especial, no paraba de escribir sobre esa persona una y otra vez en mi diario. Eso tampoco ha cambiado, siempre he preferido el bolígrafo y el papel para transmitir eso a mi misma, para que cuando lo lea de nuevo, pueda sentir lo mismo que sentí en ese momento que lo escribí.
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Cuando no supimos cuidarnos
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Cartas escritas No con tinta...sino con el corazón
Hoy empecé a escribir un nuevo libro. No es ficción. No hay personajes creados. Esta vez se trata de mí y tal vez también se trate de vos. De todo lo que me estuve callando. De las páginas que no me animaba a leer en voz alta. De los capítulos que dejé sin terminar. De las historias que escribí para otros, olvidándome de la mía. No sé bien si es un diario, un testimonio, o cartas con alma. Solo sé que lo necesito. Pasé demasiado tiempo tratando de corregir lo que no escribí yo. Editando frases que dolían. Subrayando silencios. Tolerando prólogos ajenos. Hasta que entendí que, yo no era el autor, era apenas un personaje. Un personaje atrapado en una trama que no quería ( pero estaba ahí ). Atrapado en un libro que hablaba de amor, pero olía a abandono. Y decidí cerrarlo. Arrancarme de esa historia. Empezar desde una hoja en blanco. No fue fácil. Tuve que pelear con los fantasmas de todas las páginas pasadas. Perdonarme por los finales tristes. Por haberme quedado cuando quería huir. Por haber callado. Por haber amado más a otros que a mí. Tuve que reencontrarme con esa versión mía que todavía cree en las mariposas, aunque haya vivido tormentas. Tuve que abrazar al que lloró en silencio, al que se sintió vacío, al que dejó de escribir por miedo a no ser leído. Y acá estoy. Escribiendo. Respirando cada palabra como si fuera un acto de amor. Corrigiendo con ternura. Tachando con compasión. Dándole sentido a mis propias comas. No sé cómo va a terminar este libro. Pero por primera vez, no tengo miedo del desenlace. Porque lo estoy escribiendo yo. Cómo yo quiero, como lo siento. Y esta vez no voy a escribir con tinta, voy a escribir con el corazón. Con mi voz. Con mi alma. Con las manos sucias de vida.
Mi enamorada secreta (en edición )
Esta no es una historia escrita para complacerte. Está construida entre recuerdos, heridas y tiempos distintos. Algunas respuestas aparecen antes que las preguntas; otras tardan cientos de páginas en revelar por qué siempre estuvieron ahí. Si buscas una historia que se explique desde el principio, quizá esta no sea para ti. No esperes enamorarte de su protagonista. Leslie Chameron nunca fue creada para caer bien. Fue creada para existir. Aquí no encontrarás una única historia de amor, sino todas las formas en que el amor puede deformarse: la obsesión, el duelo, el abuso, la dependencia, la culpa, la violencia, el silencio y la esperanza. Porque el amor también intimida. También manipula. También destruye. Y, aun así, seguimos buscándolo. Mi enamorada secreta no pretende decirte qué sentir. Solo quiere llevarte a un lugar incómodo, donde cada recuerdo cambia el significado del anterior y donde la línea entre amar y consumir a alguien es tan delgada que, a veces, deja de existir. Yo soy Leslie Chameron. Y te invito a odiarme.
Las Tontas También Aprenden
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◂𝑾𝒓𝒊𝒕𝒊𝒏𝒈𝒔▸
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