Guitare (tome 1) : Week-end d'enfer

(...) A sa première question, je ne réponds pas. Je lui jette plutôt un regard très noir et que j'imagine glacial. Je n'ai jamais bien su exprimer aux gens ce que je pensais ou je ressentais à leur égard. Et ma seule arme, lorsque ça ne va pas, c'est le silence et le regard que je porte sur eux. J'ai bien conscience qu'il serait parfois préférable de dire les choses, même si elles risquent de faire mal, plutôt que de se réfugier dans le mutisme, mais j'ai beau me résonner, rien n'y fait. Je me tais donc une nouvelle fois et, au lieu de répondre - et de crever ainsi l'abcès - je lui lance ce que j'appelle mon-regard-qui-tue. Enfin... Ce que je crois être un regard qui mitraille ! A sa seconde question, j'ai encore moins décidé d'y répondre. Aller où ? Pour faire quoi ? Avec qui ? Encore une fois, tant qu'on ne m'aura pas présenté des excuses - que TOUS ne m'auront pas présenté leurs excuses, je ne vois pas pourquoi je devrais continuer à les fréquenter. J'estime présentement que ce n'est pas à moi à faire le premier pas. Et les rejoindre - encore une fois, sans savoir pour QUOI faire - est une forme de premier pas qu'il ne me revient pas d'engager. J'ai donc baissé les yeux, je feins l'indifférence et j'ignore Quentin. Celui-ci n'insiste pas. Preuve, en moi-même, qu'il ne tenait pas vraiment à ce que je vinsse... J'allume finalement la télé (...)