Maman est une menteuse
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Par où commencer ?
Je pense que j'ai aimé ma mère, ou plus exactement l'image que je me faisais d'elle, une bonne partie de mon enfance. Puis, un beau matin de novembre, je me suis retrouvée seule face à elle. Dès lors, je n'ai plus eu d'autres choix que d'apprendre à l'aimer elle, cette femme manipulatrice et sournoise, pour espérer lui survivre.
À cette époque, je ne savais pas encore que l'aimer rime à tout lui excuser, et que tout lui excuser rime à s'oublier. À m'oublier.
Peu à peu, je me suis effacée. Je suis devenu son ombre, son chien et même son fidèle, comme si elle siégeait sur un trône. J'ai perdu mon identité de par la simple erreur - si naïve - d'avoir gardé foi en elle.
Mais qui peut me blâmer ? J'avais la possibilité d'avoir une mère, du moins, j'ai essayé de m'en persuader pendant dix longues années.
Aujourd'hui, je le sais. Mes envies, mes rêves, mes pensées ; cela n'aura jamais aucun prix, aucune valeur, à ses yeux. Elle ne voit que ses caprices, n'écoute que ses démons et ne croit que ses mensonges.
Une chose est certaine, je ne suis pas la fille qu'elle souhaitait avoir ; je suis quelqu'un.
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