El crimen imperfecto

Estoy loco, eso lo sé bien. Y soy un asesino.

Hay veces en las que intento huir del pasado, creer que puedo comenzar otra vez, ser otra persona, hacer las cosas bien y todo a lo que un joven aspiraría, pero sé que, en el fondo, no es posible.

Porque soy un criminal, un maldito homicida. He matado a mi propio hermano. Y nunca me sacaré ese peso de mis espaldas, ni la sangre que mancha mis manos.

Jamás.

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Esta historia fue publicada por primera vez en otra cuenta, pero olvidé mi clave y no puedo acceder. De ese modo, accederé desde aquí para poder acabarla.