Tenebris
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Ongoing
Last published Sun, Feb 16, 2020
Dans les tranchées, des hommes sont mort en bêtes tandis que d'autres ont survécus, mais toutes les âmes en sont ressorties brisées.
On révèle souvent les horreurs de la première guerre mondiale sous toutes sortes de formats. On sait ce qu'il s'est passé, mas nous ne l'avons pas vécu.
Vous êtes vous déjà imaginé à la place des combattants ? Cela m'a longtemps perturbée; alors j'ai écrit ces quelques lignes, un bout d'histoire, qui n'a ni début, ni fin...
Je vous laisse faire place à votre imagination pour écrire ce qu'il vous plaira, comme vous voudriez qu'il soit écrit : Chanson, histoire, poèmes... tout est permis tant que cela à un rapport avec mon petit bout d'histoire ! J'ai hâte de voir vos écrits ! ;)♥
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#572
injustice
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⸻ Même dans les pires moments, nous rencontrons l'amour. Il n'a fallu qu'un jour. Une simple journée. Grise. Ordinaire. Du genre qu'on oublie avant même de la vivre. Et pourtant... ce fut celle où tout a basculé. Avant, ces histoires servaient à faire peur aux enfants. Des récits de fin du monde, murmurés à la lueur d'une lampe, ou glissés entre deux soupirs fatigués. Des contes pour effrayer, ou pour rappeler à l'humanité qu'un jour, à trop jouer avec la nature, elle finirait par s'y brûler les racines. Mais personne n'écoutait vraiment. On riait. On balayait d'un revers de main. On disait que c'était du cinéma. Un scénario d'un film. Jusqu'à ce que les fleurs apparaissent. De simples fleurs. Bleues. D'un bleu si pur qu'il semblait voler sa teinte au ciel de minuit. Elles poussaient là où rien ne devrait grandir. Sur le béton . Sur les murs. Dans les yeux. Se développant à cause d'un homme pourvue au désespoir, sans aide, juste pour seul problème : l'amour. Au début, elles étaient belles. Poétiques, même. Un miracle pour cet homme, qui recherchai a retrouver ça bien aimée. Mais quand elles ont commencé à éclore dans les corps, il était déjà trop tard. Les infectés ne criaient pas. Ils respiraient. Calmement. Comme s'ils rêvaient encore. Puis leurs crânes s'ouvraient... Et la fleur bleue naissait. Noire comme le vide. Bleue comme la tristesse. C'est ce jour-là que Mira a compris que le monde ne serait plus jamais le même. Elle n'était qu'une ado paumée, venue retrouver sa meilleure amie au mauvais moment. Ou peut-être au bon. Elles se sont accrochées l'une à l'autre comme à une bouée dans une mer de boue. Là où les sirènes hurlaient plus fort que les pleurs, où les hélicoptères survolaient les rues comme des vautours indécis. Là où plus rien n'avait de sens, si ce n'est courir. Ils ont barricadé la ville. Ils ont laissé les habitants derrière. Et Mira s'est mise à courir, sans savoir
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