lait vanillé

Achille n'écoutait pas de musique quand il dessinait. Ses coups de fusains s'accordaient au rythme des tasses qui s'entrechoquaient, du clapotis de la pluie contre le bitume et des éclats de rire. Courbé, presque allongé sur sa table turquoise métallique, il n'était plus avec nous. Perdu dans les labyrinthes de ses souvenirs, à la recherche d'Iris.