Cada vez que él me sonrió.
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Las veces que tuve el placer de ver su sonrisa, sentí morir mi coraje y extinguir cada célula de dolor en mi piel, cada capullo de tristeza se marchitaba. Amaba cuando él lo hacía, cuando él me sonreía, yo lo amaba, pero él no lo sabía, o quizás sí. ¿Me amaba él a mí? Mis dudas se hacían cenizas en el olvido y con ellas, mis ilusiones. ¿Realmente me amó?
Sólo él lo podrá decir, y el tiempo que jugó con nosotros es testigo de ésta historia.
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#53
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