#Nosomosperfectos

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WpMetadataNoticeLast published Tue, Jan 8, 2019
El cuerpo y la piel de la mujer son un campo de batalla. Uno es el que siempre gana y los otros son vencidas. Por que pareciera que las mujeres siempre tienen que pedir perdón por no ser "perfectas". Haciendo una delación por la vida de ello Codicionadas por el "Argh" de las demas Lleno de inseguridades creadas por las demas. Celulitis, Marca ,Acné, Vellos, Arrugas o manchas. El culo a la bariga con estrías. Todo aquello que sigue que lo único que indica es que estas viva y que tu, y que todo aquello que sigue vivo cambias! Simplemente que sucede Tú sucedes Igual que lo hace una catarata al chocar contra el río de una roca. Y nadie dice que feo¿No? Por que nadie saca dinero de esa simple apreciación. Por que nadie quiere controlar a la catarata o la rama o la esquina. Pero con tus complejos quieren enriquecerse y controlarte. Y te venden al remedio. ¡Pero sin maquillaje no vale nada! O va maquillada como una puerta, Nose que quiere nada. Y vuelta A empezar! TE DICEN QUE TE QUIERAS A TI MISMA CUANDO ESTÁ DIRIGIDO A QUE TE ODIES. Pero a demas cuando lo consigues te llaman "Racista" o "Creida". Y vuelta A empezar... No Se trata de querese a ti mismo como eres, Como si tuvieras que hacer un esfuerzo tremendo Por que no eres como hay que ser, Como si tuvieras que conformarte y aceptarse con lo que hay. Se trata de desplojar las ideas de la belleza el resto de su cebezas, Dinamar esa red falso deseos inculcados, De desmotrar sin miedo y pedir permiso. Se trata que se repugne el paso del tiempo ni la existencia en si misma! De que aquellas personas con la que compartamos espacio y que nos besen, Nos laman y nos abrace. Todos aquellos huecos Que otros quisieron Convertir heridas Con el tiempo... Se van borrando lentamente.
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Eros, ¿dónde yace el antídoto factible contra el veneno que causa un amor no correspondido? Ella, enamorada de las primaveras, un alma ingenua, amante de la ventura, curiosa hacia la vida. Su nombre es el capullo de la rosa que no ha visto tormenta alguna, sólo un plácido mar sin olas. Es magia, es tormenta, la perfecta mezcla entre la locura y la cordura. Él, tan único e inigualable, aquel que se podría alegar es el amante sempiterno que toda enamorada del romance anhela encontrar. A pesar de sus espinas, conquistarla logró, mas un vil plan a cabo llevó. Raptó el alma de su conquista haciéndola prisionera en sus manos, y ahí la hizo víctima de una y mil torturas, las cuales hipócritamente él decía eran en nombre del amor. ¿Acaso seré convaleciente de tu amor mientras el aliento de la vida en mí persista? 40 semanas donde el recuerdo de una pasión macabra y la vez vehemente germinó. Donde los latidos de 40 poesías apasionadas dedican sus rimas a una historia olvidada, comentando lo vivido, el futuro no conocido y aquellos sentimientos ante el prójimo escondidos. Escupiendo sus anhelos, sin ego ni prohibiciones, desahogando su alma hasta que un día, cuando el adiós le acaricie, pueda hallar sosiego sin condiciones. Allí, donde no se consumó el amor mas sí la pasión, donde las lágrimas eran incesantes pero a pesar del dolor cada encuentro la hacía sentir viva. Allí, donde fue desdichada y a la vez amada. En esos meses donde no amaron dos sino uno, su alma permanece raptada.

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