last times | l. s. [one-shot]

Odeio primeiras vezes. Odeio últimas vezes. Odeio o ato de parecer um pequeno cervo inexperiente na primeira e bom demais para ter quer que dar adeus à última. E foi nisso que eu pensei.

Era verão de 1972. Você era quente como o sol, era jovem com o bronzeado refletido nas suas omoplatas por sempre gostar de andar sem camiseta perto da praia aos fins de semana quando não tinha aula e, por deus, era tão mágico que poderia jurar que amaria vê-lo todos os dias.

Na primeira vez, ardeu - um filete de fogo começando a correr pelo osso da minha pélvis, subindo pelas costelas, tocando meus mamilos, minha boca, meus braços e voltando até lá embaixo, onde suas mãos tocavam por dentro de mim.

Ardeu na segunda. Na terceira. Na quarta. Na quinta e na vigésima e em todas as vezes depois dessa. Éramos tão jovens quando na última, como quem não quer nada antes de ir, você me colocou em chamas. E então, sorrateiramente se despediu.