Baker street e i suoi satelliti

Come al solito, quella mattina il cielo londinese era totalmente plumbeo. L'aria era umida e qualunque cosa era avvolta in un sottile strato di brina. Era inverno e, logicamente, faceva freddo. Quel tipo di freddo che faceva solo desiderare una coperta calda, ma soprattutto asciutta, del the e poco altro. Tutto ciò che serviva a rendere la giornata straordinariamente ordinaria, monotona ed irritantemente noiosa. Era terribile. Non c'era un'altra parola per descriverlo. Non un caso, non una distrazione. Sherlock odiava il Natale, si... col fatto che a Natale siamo tutti più buoni nessuno uccideva nessun altro. Noia. Noia. Noia.