Registros de um Menino Velho

A idade é um mistério.
05, 25, 75... De alguma forma, me sinto afetado por todas.
Dizem que devemos crescer, mas crescer me parece um constante processo de imaturidade onde recebemos esporádicos episódios de epifania. Durante alguns anos, recebi alguns desses episódios e os registrei em outro ciclo que chegou ao fim. Os poemas, no entanto, não me abandonaram. Se renascem novamente, refletindo no que os meus cinco anos de idade diriam quando deixassem o suco manchar a camisa, enquanto meus vinte-e-cinco revirasse os olhos se perguntando sobre o sentido de sua existência no mundo e meus setenta-e-três apenas sentisse demais a coluna para se levantar e limpar a toda aquela bagunça.
Esse é um ciclo de identidade.