Untitled Story
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C'est une nuit noire, la lune se cache derrière les nuages comme si elle savait ce qui allait se passer...
La ruelle n'est éclairée que par un simple néon a moitié grillé indiquant « bar » en lettres rouge...
Il attend, tapis dans l'ombre, adossé a un mur crasseux. Le froid mordant de l'hiver ne lui arrache même pas un frisson...il se tient là, les mains dans les poches, une cigarette entre les lèves, il attend...
Sa respiration est calme, maitrisée, il ne tressaille pas, ne bouge pas. Il attend depuis une heure maintenant mais son « client » n'est pas encore arrivé. Il fait rouler les muscles de ses épaules engourdies et tourne la tête vers les types qui arrivent au loin...enfin...il a fini d'attendre...
Il se décolle du mur en une impulsion, se redresse, fait craquer ses omoplates et s'avance vers les types qui le dévisagent d'un air interrogateur.
-Un problème vieux ? Lance l'un d'eux.
-Laisse tomber, c'est sûrement un mec bourré...Lâche un autre.
Il regarde les trois types un par un et se plante face à celui de gauche.
-Ulrich McCallan ? Demande-t-il.
-Euh...
-C'est toi ou pas ?
-Oui...Acquiesce le type en question.
Il le regarde de la tête au pieds puis regarde ses deux amis, il tire une dernière latte sur sa cigarette et la balance dans une flaque.
Il saisit le visage du type entre ses mains et tourne sa tête d'un coup sec, un petit « crac » se fait entendre, il lâche le type qui s'effondre mollement au sol.
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#77
psychopathe
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