Bela insânia que adorna minha misantropia. Noites em claro, dias alumiados. Tornei-me meu ínfimo inimigo, o amargor em meus lábios é frutífero como meu auto-ódio.
O amor talvez seria sim esse fardo doloroso do qual tanto falam, o seu existir em prosas tão traiçoeiras não repunha o fato estrondoso de sua existência. Você saberá disso o sentindo, em seu destino cruel e ardente.