Dehors, à l'heure du Chien, les branches des cerisiers oscillaient délicatement sous une brise frêle qui prenait dans son tourbillon vespéral leurs pétales rose pâle. L'écho délicat d'un carillon étira son tintinnabulement discret dans l'air du soir. Le soleil couchant enflammait montagnes et lacs et, comme pris d'une curieuse pudeur tardive, s'enveloppait d'écharpes de brume pourpre. Tout là-haut dans le ciel, quelques étoiles perçaient, comme pour guider l'aventureux - ou l'imprudent.