Superficiel
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Juste un tissu de lettres un peu trop lugubres qui chantent des accords mal assortis, qui hurlent sur la mer et enchaînent les écueils enragés, qui questionnent le ciel, ahanent les crabes, idolâtrent les désirs et torturent les morales... un tissu de lettres grises que peint sur le soleil couchant la main d'un enfant comme un fruit étrange qui éclate, lentement.
Écrit pour ce mélancolique drogué qui avale des pâquerettes avec les fantômes de Woodstock, ce révolté sur son canapé qui ne sait plus comment brandir son poing fané, cet esclave du regard qui prie son dieu en écoutant des tocsins cyniques pour que l'homme se rende enfin digne de l'éternité.
(Ps : ceci est une réécriture d'une autre de mes nouvelles, l'oiseau de feu. Elle est conçue pour être lue sur un téléphone, dites-moi dans les commentaires si ça ressort bien ou... pas.)
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#115
âme
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