Dove non Fioriscono i Ricordi
10 parts Complete I ricordi della mia infanzia non profumano di giochi spensierati o di calore familiare. Sono schegge di vetro freddo, frammenti di un addio sussurrato, di mani che lasciavano andare. Avevo cinque anni, un'età in cui la memoria dovrebbe essere un giardino rigoglioso, ma per me era un deserto. Un luogo arido dove le risate si seccavano prima di sbocciare e le carezze svanivano come miraggi. Fui messo su una strada polverosa, lontano da quel poco che conoscevo, verso un orizzonte incerto dove i fiori del passato non avrebbero mai messo radici. Questo è il racconto di quel viaggio, attraverso terre dove la memoria è un vento sterile e il cuore impara troppo presto a custodire le cicatrici al posto dei ricordi felici.