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La testa era immersa in una coltre di fumo spesso. Era la quinta sigaretta di seguito. E ancora non gli aveva alleviato il dolore. Non che gli importasse più di tanto oramai, era la sua unica compagnia da anni.
Il barman sospirò: "Weasley dobbiamo chiudere."
"Finalmente direi. Stavo pregando affinchè ti levassi dalle palle. Ho pure acceso i ceri." gli rispose con il tono sarcastico, unico tono di voce che avesse negli ultimi 3 anni.
"Come se fossi religioso..." gli disse il barman, ormai abituato alle sue risposte taglienti.
"Già, non ho più nulla per cui pregare o in cui credere..." bisbigliò il rosso, perso nuovamente nei suoi pensieri.
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"Evitare di non guardare in basso è inutile, sai che c'è il baratro. E 'sta vita da funamboli è una merda, io non voglio limiti."