Eriflov

Durant de nombreuses années, je n'ai eu que de vagues souvenirs de mon père. Il est parti prendre la mer, lorsque j'avais huit ans, pour ne jamais revenir. Pourtant, il m'a écrit et bon nombre de fois il m'a semblé être à mes côtés. Puis, j'ai laissé son souvenir s'estomper. J'ai grandi loin de lui. J'ai construit tant bien que mal ma ve, cette vie qui fut si bancale par moments. Il n'était pas étranger à mes malheurs, mais je me suis longtemps demandé si je pouvais accuser un absent.

Une fois la trentaine dépassée, j'ai décidé de revenir dans la dernière demeure qui nous avait accueilli ma mère et moi. Cette mère si courageuse, si aimante, qui m'a évité le pire. Elle a tenté tant bien que mal de me protéger, malgré le poids qu'elle a fait peser sur mes épaules. Je ne lui en veux pas, du moins plus. Là-bas, j'y ai trouvé des lettres et le souvenir de mon père. J'ai levé le voile sur certains de mes souvenirs d'enfance.

J'étais l'enfant prodige à la maison. J'étais le grand frère. J'étais le neveu adoré. Tout cela, tout le monde s'en souvenait. Les gens sélectionnent leurs souvenirs. J'en ai faits de même à l'adolescence, j'ai enterré mon père, ma mère, ma sœur, Vladimir, les cris, les larmes, les lettres gravées dans ma mémoire que j'avais lu et relu jusque très tard. J'avais enterré mes souvenirs en arrivant en France.