Il l'avait croisée deux fois. Il avait pris le temps de regarder chacun de ses gestes, ce jour-là. Il était assis dans le salon, dans un coin du canapé en cuir et il l'avait regardée rentrer à l'intérieur de la maison avec un roman en main. Ses yeux émeraude étaient rivés sur ces pages remplies de mots qu'elle dévorait les uns à la suite des autres. Il s'était levé, les mains dans les poches, l'air baroudeur, et l'avait abordée. Il venait de lui murmurer des mots, des mots que les filles appréciaient, mais apparemment toutes, sauf elle. Elle l'avait insulté, et pendant onze mois, ça l'avait rendu malade. Jusqu'à ce qu'il n'observe ce livre un beau jour de l'année suivante, planté sur la table en verre, et qu'il ne le prenne en main pour y lire quelques mots. Un sourire s'était formé sur ses lèvres, car il venait de comprendre qu'il tenait entre ses mains la meilleure tactique d'approcher cette blonde d'une manière délicate, certainement la plus appropriée pour une fille comme elle, à savoir, cataloguée d'insociable.