Chama Vermelha
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A história que quero contar, não pode ser lida em livros. Dizem que a história do oeste foi escrita de cima da cela de um cavalo, pelos americanos, mas ela nunca foi contada por um índio, não pelo coração de um deles. Pelo menos até agora.
Eu vim parar aqui, à mais de cento e cinquenta anos atrás, neste lugar que viria se chamar: O Velho Oeste. Mas para nossa tribo a terra nunca teve idade, não tinha início nem fim. Nem fronteiras entre o céu e a terra. Como o vento na grama das planícies, aqui é o nosso lugar. Aqui sempre seria o nosso lugar. Dizem que um cavalo selvagem, é o espírito do oeste. Se o Oeste foi conquistado ou perdido, cabe a você decidir. Mas a história que quero contar é verdadeira, eu estava presente e me lembro. Lembro do sol, do céu e do vento sussurrando meu nome. Em um tempo em que os cavalos selvagens corriam livres.
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#354
brigas
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