Herida Permanente
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Concluida jue, feb 13, 2020
Como una cicatriz.
Su vida se funde con la de un extraño. Casi en un abrir y cerrar de ojos, acaricia en el fondo de su alma. Historia, besos, fantasías, sentimientos, palabras, mimos... y vuelve a ser un extraño.
La energía siempre atrae como imán, incluso cuando pretenden ser desconocidos.
Heridas a flor de piel.
Herida.
Permanente.
Todos los derechos reservados
#649
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El aroma de las flores [TERMINADA]
La poesía es el canto del corazón , donde los sentimientos lloran y el alma descansa.Concluida
Desfibrilador (✔️) en librerías.
Cada quien vive sus propios tormentos. Los míos me trajeron hasta donde estoy hoy, no sin antes intentar hundirme. La muerte me miró a los ojos una noche de febrero de 2010, recuerdo la sangre manar a borbotones de mis entrañas, me ahogaba, desaparecía. Tuve la fuerza para transformar aquel martirio. Comencé a escribir y, a pesar de que me quisieron silenciar, cada letra fue una compresión, cada poema, una arritmia salvada. Varias arritmias después, me condujeron a escribir este libro. Desfibrilador es una cita con el médico. En estas páginas se traduce el dolor que se siente y no puede señalarse: heridas de abuso, abandono, soledad, desamor y despedidas. Si buscas un analgésico, no es este, pero si quieres puedo acompañarte hasta que pase el dolor. ••• Ya disponible en librerías ✨ ••• Registrado en Safrecreative e Indautor ©️ No adaptes o modifiques con fines de lucro ••• Poesía MédicaConcluida
💘¿QUÉ ES EL AMOR?💘
El amor se puede representar en millones de facetas, a veces algunos lo buscan y en otras ni siquiera la gente se lo espera. Y se dice que no debería doler, porque quien te ama no te hiere. Y es verdad en muchas maneras, pero no siempre es así. Porque el amor como nosotros, es incierto como fallido y tiene errores de a montón. Pues, ¿no es por eso que existe el amor no correspondido? ¿El amor que duda? ¿o los que no se pueden juntar? Dañando en el proceso y haciendo llorar, creando traiciones accidentales, infidelidades que queman apropósito, uniones que no tienen sentido o separaciones que no debieron suceder. Y por eso mismo existe el amor y el desamor, que te llena de alegrías y de muchas tristezas. Pero que nunca se vive solo, porque siempre está los amigos, familia, conocidos o pareja que también completan el amor. Y como siempre digo, este libro de poemas es mío y no admito plagios, copias o adaptaciones de ningún tipo, al menos que pidan permiso de la autora, o sea se yo. Por lo demás, lean, disfruten y comenten que les pareció.Concluida
¿Debería ser YØ la que escriba nuestro final?
¿Por qué debería ser yo? Ni siquiera pedí que comenzáramos. Ahora debo hacerme cargo de que sea icónico, ni modo. Lástima que los finales tristes son mis favoritos. Oye, pero nada de sufrir, ignoren la melancolía. (es que dejar ir es tan difícil para los mortales ingenuos como yo) Cuando empecé a reunirlas le había creado un nombre retórico: Crónicas de un amor desistido. Solo que al culminar me invadía el sentimiento de volver, me sumergí una y otra vez para descubrir de donde provenía. Estaba convencida que dar cierres no se me daba tan bien, todo mal, algo andaba notoriamente mal. Por más que me esforzaba y daba lo mejor de mí en cada desenlace, no quedaba conforme. Llegué al límite y tuve que cuestionarme: ¿Debería ser YØ la que escriba nuestro final?
Detrás De La Imaginación
Palabras que me invaden la mente a altas horas de la noche, despertando mi imaginación sin mi consentimiento. 2017 - 2020Concluida
POETA MALDITO
Un dolor en el alma. # 195 en poesía 30/08/2016 # 79en poesía 5/09/2016 # 44 en poesía 9/09/2016 # 26 en poesía 9/25/2016 # 17 en poesía 10/03/2016 # 11 en poesía 10/04/2016 Sin la autorización del autor Está prohibido la copia o cualquier uso de plaConcluida
Cuatro letras mortíferas
No muchas personas creen en fantasma, pero yo soy un ferviente creyente. Sus ojos, las sombras de sus manos aún en mi cuerpo, incluso su nombre, allí está mi fantasma. Tengo miles de fantasmas que emergen del pasado, pero nunca alguno había sujetado mi futuro de forma firme; todas las mentiras dulces calan fuerte en el presente, si ese no es un espectro qué podría serlo entonces. En agosto lo supe, mientras estaba en sus brazos insensibles, esa destrucción sería lo más cerca que estaría de ser amado. Este es solo un pequeño espacio donde me permito sangrar en silencio, con el tacto y el sigilo perdidos; si quieres un desahogo, sé bienvenido, mi desahogo lo he dejado plasmado en cada pared. Cada verso mal conjugado es la historia desde los ojos comprados hasta la caída, si quieres leer poesía sin rima y mala lírica, puede que estés en el lugar indicado. Describiré las cuatro letras de su nombre maldito mientras busco mi respiración perdida, enterrada en el verano y olvidada a causa de las balas y el sexo. Solo sé bienvenido a este pequeño espacio de escape.Concluida
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La poesía es el canto del corazón , donde los sentimientos lloran y el alma descansa.
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