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Même si elle refusait d'écrire quoi que ce soit sur son identité, tous ces bouts de papier laissés me parlaient, me disaient qui elle était. Ses mots reflettaient l'existence même de sa personne, et c'est comme ça que je suis tombé amoureux d'elle, amoureux de ses mots."

"Tu peux pas comprendre, j'aime ses A, j'aime ses "B", ses "C", ses virgules et ses point, j'aime quand elle écrit mon prénom, et quand elle s'inquiète pour moi avec son encre, je déteste quand je trouve dans ce fameux livre, son papier, semé de petites taches humides, et mutilé par c'est mots qui auraient le pouvoir de détruire le papier, le livre, et même mon âme.