Manos desentendidas

El preciso aire, que me envuelve con el frío del verano, con las alas de los perros. Aquella ilustre parte, que me recibió con los pies en el techo, sobresaltada debido a mi simpleza.
Esta nueva era, en donde mis pensamientos recorren un pasillo de voces ajenas, en donde mis problemas besan cientos de manos y ya no lloran escondidos en un baúl. En donde mis manifestaciones dejaron de ser en mi contra, ahora consiguiendo paz propia, aunque guerra con los demás, junto el miedo a la pérdida. Auto-pérdida.