CENTO E CINQUENTA

Atrás dele, enquanto empurrava a cadeira de rodas sobre o piso de madeira, Hana falou:
- Fukuda-sama... Um maravilhoso professor de piano quando moço. Ensinou-nos a tocar o Kimi Ga Yo quando tínhamos doze anos.
- Conhece piano, Hana? - perguntou, assombrado.
- Por quê? Pensa que só tocamos taiko?
- Não foi isso que...
- Mas faz muito tempo... Já esquecemos. Quanto a Fukuda-sama, foi de encontro ao paraíso... Livrou-se, enfim, dos sofrimentos terrenos.
A velha suspirou.
Não havia pesar no tom daquela voz, mas aceitação. Até mais do que isso, um certo alívio, uma certa nota de inveja como os últimos acordes de uma melodia triste a pairar ainda no ar depois que a música terminou.
Takashi Nakamura sentiu-se desconcertado.
A morte era tudo o que não somente ele, mas todos de Nova Tóquio, mais temia, não obstante a longevidade de que gozava. Qualquer espirro era motivo de alarde. Um corte no dedo causava desespero. Ser assaltado em um beco escuro constituia-se no maior dos temores. Não obstante os receios iniciais, a indústria farmacêutica ia de vento em popa diante dos novos hipocondríacos. Receitar medicamentos caríssimos que tivessem de ser utilizados por toda a vida era uma alegria.