Empire de Sable

La terre gronde. Des basses fosses se lève un vent menaçant. Un rugissement auquel seul le rebut de la plèbe est sensible. La tempête est proche, pourtant Rome est aveugle. Éblouie par son propre éclat, elle ne voit pas la poussière frémir sous ses pieds d'or. Elle n'a pas appris à baisser les yeux. Et son orgueil sera sa perte. La misère n'oublie pas, jamais son sang n'est versé en vain. De la souffrance et du joug trop longtemps enduré, s'élève une vague que rien ne saurait endiguer. Prends ma main. Et voyons ensemble Son règne corrompu englouti par le flot de notre vengeance. Regardons-la brûler, tomber à genoux, le front dans la poussière. Devant des hommes, des femmes et des enfants enfin libérés de ses chaînes.