「𝐈𝐧𝐝𝐢𝐥𝐚 𝐭𝐨𝐮𝐫𝐧𝐚𝐢𝐭 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐥𝐞 𝐯𝐢𝐝𝐞 𝐞𝐭 𝐦𝐨𝐢 𝐝𝐚𝐧𝐬 𝐥𝐞 𝐦𝐚𝐥𝐡𝐞𝐮𝐫.」
Les textes passent et trépassent,
Et les brouillons s'entassent.
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Fini pour manque d'inspi
quelque part dans les recoins de mon esprit, là où le temps reste figé à travers les soleils orangés de mes rêves.
c'est mon musée à moi, un abri pour tous ces sentiments entremêlés qui s'amusent à traverser ma vie.
{recueil de poésies, musiques et images }