Norvège, automne 1764. Un couple d'amis discutent, assis dans la forêt. Ils n'ont plus le droit de se voir, ils n'en ont plus l'âge; mais quand on a seize ans, les passions sont plus fortes que tous les devoirs. à seize ans, on a l'âge d'aimer, l'âge de faire tout ce qu'on veut; l'âge de se croire libre et intouchable. Quand on a seize ans, bientôt dix sept comme Astrid, il n'y a pas de conséquence, pas de malheur, pas de défaite. Ce garçon avec elle, l'avait accompagnée depuis sa plus tendre enfance, et elle avait découvert il y avait déjà longtemps, un sentiment étrange qui l'emplissait de bonheur. Ils rougissaient tous les deux, il se passait quelque chose. Quelque chose de bien, quelque chose de fort. Astrid avait confiance en lui, et il aimait Astrid. Elle en était reconnaissante. Elle allait lui donner quelque chose, quelque chose de précieux, ici, maintenant. Quelque chose qu'elle ne pourrait jamais récupérer, mais elle s'en moquait. Déjà, le soleil se couchait.
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